Да, я могу писать без света О перевертышах судьбы.

О том, как щелкает планета По будням семечки-гробы.

 

Мне страшно, что слова отныне Могу, как нерв, перекусить.

Что небо, как коровье вымя, Могу для рифмы подоить.

Но разве в этом суть поэта?

Но разве в этом суть стихов? Смотри, какое бабье лето Белокочанных облаков.

Пора для сбора урожая,

Полна корзина быть должна. Как много яблок нарожала Всего лишь яблонька одна.